Grave cogida de Espada en una tarde de seria altura de Jiménez

Vibrante había sido su faena al tercero, un Van Gogh con mansita movilidad e informales arrancadas. En redondo lo cosió en una soberbia ronda, con el toro de los girasoles totalmente empapado de muleta. La estocada, de tan contraria, le privó del premio.

El acero se lo robó también a Borja Jiménez. Elevado su brindis a Dwight Howard. Al pívot de 2,08, con un trapío que imponía en el tendido 9, brindó el torero de 1,75. Fue la cumbre, con un hombre que vestía el blanco de la pureza y la plata que aguantaba el plomo del astado de Margé, que tomaba antigüedad. Pese a su mansa querencia, se movieron con variados matices –engañosos en ocasiones– los toros con bautismo de músicos, poetas y pintores. S(c)ézanne traía cosas en común con su matador: mucho le han ninguneado, pero obras como las de ayer se guardarán celosamente en los museos taurinos. Fenomenal el de Espartinas, con la faena más rotunda. De categoría el trincherazo o esa ronda diestra en la que el toro no veía más paisaje que su muleta. Inmensa. Muy relajado, ligó las repetidoras embestidas, que se animaban más en sus telas.

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Fue una pieza de altura. Como el brindis. Que no todos los días se deja ver en Las Ventas un jugador de esa talla. Grababa cada serie con el móvil, como esos naturales de relajo cuando el enemigo se sentía ya podido y derrotaba a mitad de viaje. O aquel profundo pase de pecho. Bárbaro y con mucha verdad Jiménez hasta las ceñidas manoletinas del broche. La oreja estaba cantada, pero el acero se cayó y el premio se redujo a una vuelta al ruedo de ley. Madrid no es Pamplona... Ni en exigencias ni en público: a plaza llena mucho se hablaría de la tarde más seria de julio. Muy por encima anduvo también el sevillano del manso y deslucido Velázquez.

Qué imagen más positiva de José Fernando Molina, qué sentido del temple del confirmante. Como si el trabajo de poner toldos con el que se gana la vida le diese ese plus de más. Que también hay que tener templanza para tal oficio. Tardeaba pero metía la cara con buen aire el toro de la ceremonia, Lelee. Poco le ayudaría luego el interminable tercio de banderillas a este primero, que brindó a la memoria de su madre y de todas las víctimas del cáncer. Encantó su clásico concepto, ese modo de echar los flecos con naturalidad al hocico, enganchando adelante y tratando de rematar atrás. Por abajo, hundido en la arena y con una colocación cabal, tan sincero que Lelee le envió una desafinada nota musical al muslo. Otra le mandó al cuello cuando entraba a matar. Después de ese pavo llamado Picasso, se antojaba insignificante el sexto, en el que Molina se mostró otra vez centrado, pero no afiló la espada. Y eso que venía de Albacete...