Bond, Connery Bond

La muerte de Roger Moore fue el diagnóstico de la muerte de Connery, cuando aún era un tronco de mozallón de ochenta y muchos inviernos. Connery resuelve dos de las claves de toda elegancia: la estatura de delgado y la cabeza de estatua. Le sobra estilo inglés, se ponga como se ponga. Alguna vez leí que queda encumbrado entre los más elegantes hombres de los últimos cincuenta años, y eso es como decir que su elegancia es clásica, pero se ha hecho intemporal. Junto a él, Paul Newman y Johnny Depp, citando dos ejemplos distintos y casi contrarios. Pasa la moda, y queda el estilo, como me parece que arriesgó Coco Chanel. Ian Fleming, autor de los libros inspiradores de la serie, hizo a James Bond hijo de un caballero escocés, después de conocer a Connery, que modificaba así, con su facha, la biografía de un personaje de ficción.

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Pierce Brosnan o Daniel Craig van de Bond, pero Bond siempre quiso ir de Sean Connery. Connery siempre resulta él, a pesar de James Bond. A pesar de los trajes pulcros que llevan todos los de esas películas y los relojes fascinantes de mirar la hora de haber quedado para el lío con Ursula Andress, Carole Bouquet o Halle Berry. Algún día, le dio la prensa por muerto, y él salió resucitado con un traje de luto alegre. La fama mundial la llevó sin más estruendo que ir recogiendo premios como el que va a un cumpleaños de la familia. Estuvo alistado en la marina británica, y de ahí le quedaron dos tatuajes medio ocultos, como cicatrices a la tinta del hombre de acción que fue. Como bordaduras canallas en su físico de macho esbelto que cede la puerta a las damas. Llevó tatuajes por dentro. Y también por dentro llevó siempre la pajarita de Sir. Como Moore, pero al revés.