DESDE MI BUHARDILLA
El último romántico
Les pasa, a las filtraciones difundidas por Wikileaks, lo que a esos micrófonos que se quedan abiertos y lanzan al aire las palabras privadas, las opiniones íntimas y, en definitiva, lo que de verdad piensan los políticos sobre situaciones y personas. Les pasa, ya digo, que sacan a la luz secretos que eran voces: que si éste es un perfecto gilipollas, que si aquel es un hijo de su madre, que, si aunque los sondeos te sean propicios, un poco de tensión te viene al pelo… Y otras lindezas propias de la especie, y de su inclinación, casi esponjosa, de hallar en el insulto salvación y consuelo.
Acabamos de descubrir por las troneras de la Red que la diplomacia estadounidense catalogó en su momento a Rodríguez Zapatero, que yo venía adscribiendo al gótico tardío, como un hombre de izquierdas «trasnochado».
Y de los que se miran el ombligo, y de enfoque más bien cortoplacista. Nada que no intuyera quien nunca le ha votado. Que tiene pocas miras, creo que salta a la vista. Que vive en un archivo de imposible rescate, como un programa desactualizado, harto nos lo recuerda nuestra propia memoria. Lo que ya no sabía, o no veía, es que es también el último romántico.
Admito que el romántico fue un estilo fecundo. Poderoso y creativo. Dio al mundo una cosecha de canciones, preludios y paisajes, pero trajo también morbos confusos, y duelos, y camelias, y una pólvora fina, alimento de oscuros homenajes.
Se esfumó, como un cuervo que saliera volando, y se dejó engullir por el realismo. A ver si aquí en España damos el mismo paso. Si vamos de lo abstracto a lo concreto. Ya nos dijo Machado que el arte importa poco, y navega a merced de la marea, pero en la vida real y cotidiana, la que fluye entre días y trabajos, hay sueños que conducen al abismo.
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