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A mí, los nardos que hoy se elevan a los altares de nuestras vírgenes, se me antojan la metáfora más pura, sacra y sentimental de este tiempo declinante. Quizás la flor ultima que abrocha la corona de nuestras celebraciones. Desde la flor de Pascua al nardo, pasando por el azahar y las de la jacaranda, encadenamos un calendario la mar de florido, lleno de significantes y significados, que asociamos, cantamos y ofrendamos a las liturgias de nuestras convicciones más personales. Al nardo le toca, pues, acompañarnos en la disposición de abandonar el transitorio shock de creernos que el verano es tan eterno como lo soñamos mientras despedimos por poniente a un sol que es medalla de oro de la maratón de nuestros días. Es un aviso amable, misterioso y juvenil en su penetrante aroma. Quizás las características del tiempo del verano que se nos va.

Hemos colgado en las redes lo que nos sorprende. Un caballo que baila, un acantilado de Finisterre empapadito de bruma, una noche de estrellas fugaces convirtiendo en feria la mitad de la nada, un tren inmovilizado por la pericia inventada de un ministro no apto para el consumo, ciudades que le piden a sus vernáculos que no salgan a la calle para dejarles sitio a la invasión turística… Eso y mucho más lo hemos fotografiado y enviado a los amigos que, a su vez, han hecho lo mismo. Y eso no está mal. Es una forma como otra cualquiera de mantenernos cerca cuando el verano nos dispersa. Pidámosle al nardo que siga perfumando estos días y aleje de nosotros lo que el doctor Manuel González anuncia a los políticos como la pandemia que viene: la de la soledad, que es el invierno del estío de nuestra existencia, el nardo convertido en cardo sin memoria…