El abismo de la melancolía

Quizá es que sigo añorando a mis padres y esto se me antoja bastante extraño. El ciclo natural se cumple, no hay más, pero… también me parece que lo de no haber traído chavales a este valle de lágrimas me convierte en un farsante, en un pequeño estafador. Te lanzan a este mundo cruel y, como mínimo, algo te debería de obligar a continuar con la tradición. Pero tampoco voy a ser ahora 'papabuelo' y no sería fácil, por no decir imposible, topar con una voluntaria. He llegado tarde, como de costumbre. En estos arrebatos entre cursis y sentimentales, qué asco, sí me pongo pelma porque le recomiendo a las amistades que todavía cuentan con sus progenitores que los mimen, que no les descerrajen disgustos. Cualquier día se marchan y no interesa mantener cuentas pendientes con ellos. No las tengo con los míos y eso me alivia. La nochebuena sin padres ni hijos yace un tanto descalabrada y recurriré a la anestesia de las burbujas, qué remedio. Menos mal que un par de sobrinos acuden para componer cierto calor frente al hogar de la chimenea. Mis padres siempre nos regalaban libros. En la Nochebuena del 81, cuando era quinceañero, un par de tomos editados por Acervo de casi todo Lovecraft. Lo devoré. Cuando me largue al lecho releeré algunas páginas y recordaré aquellas noches sin ausencias que no se repetirán.