Magia

«Tú me hiciste creer que eras Peter Pan cuando yo era pequeña», suele argumentar con la vehemencia de quien se agarra a un argumento irrebatible. Y es verdad. Se lo dije. Creía que la metáfora podía funcionar: yo era Peter Pan y ella y sus hermanos eran mis pensamientos alegres. Juntos podíamos volar y vivir aventuras prodigiosas siempre que supiéramos mantener a raya la tristeza. Pero ella no está para metáforas. Sin la esperanza de la magia, la vida le parece un calvario insufrible.

He tratado de hacerle entender que Dorothy, el espantapájaros, el hombre de hojalata y el león cobarde también creían que el Mago de Oz podía satisfacer sus deseos utilizando los poderes sobrenaturales que escondía detrás de la cortina, hasta que al final descubren que el Mago es un fraude y que la única manera de alcanzar lo que tanto anhelan es creyendo en sí mismos y no en los cuentos de hadas. Las hadas tampoco existen. Seguir creyendo que algún día se nos aparecerá Campanilla y que cambiará nuestra vida con el polvo que exhala su varita es una manera infantil de retrasar el descubrimiento de la verdad que nos hace adultos: que las cosas solo cambian si nos esforzamos por hacerlas cambiar. No hay abracadabras ni pócimas magistrales que lo hagan más fácil. Existe la suerte, sí. Y también los milagros. Pero el Sumo Hacedor, por lo que he visto a lo largo de mi vida, suele administrarlos con cuentagotas. Su voluntad es que nuestra existencia se conduzca por caminos ordinarios, no asfaltados con baldosas amarillas, y que los recorramos con calzado normal y corriente. Nada de tacones de rubís resplandecientes.

Sé que mi hija fruncirá el ceño cuando lea este artículo y que tratará de rebatirlo con todas sus fuerzas, pero mantengo lo que le dije cuando era pequeña: pincho de tortilla y caña, hija mía, a que podremos volar juntos a cualquier lugar más allá del arco iris con la única condición de que no nos quedemos sin pensamientos alegres. Si nunca lo olvidas, la magia en la que crees tal vez exista.