En favor de los niños chulapos

Yo entiendo la alusión isidril del neonato, pues la fiesta y el procrear quedan secretamente unidas por la fe en un futuro de la que depende cualquier noción de felicidad que se precie de serlo. Hay una Españita que considera la fiesta popular de aquí bajuna y retrógrada, oscura y supersticiosa y eso que llaman 'de pandereta' mientras corre a abrazar cualquier costumbre a condición de que sea de otra parte.

En el hacerse de Madrid, esto es tener un niño pretendidamente madrileño y señalarlo con un clavel, anida una sospecha de traición a los orígenes que sean y uno puede ser donostiarra viviendo aquí con la coartada de que no hay madrileños, de que Madrid vive suspendida en una no-identidad, lo que supone un constructo como cualquier otro. A mí se me hicieron los niños de Madrid por generación espontánea, será porque nacieron aquí. Lo difícil sería que me salieran de la CUP. Un día en que el pequeño se había dislocado un codo tirándose al suelo por una rabieta torera, lo llevamos al médico y la traumatóloga le preguntó: «Oye, niño, ¿tú quieres ser futbolista?», y el niño respondió: «No. Quiero ser chulapo. Madrid, Madrid, Madrid». Unos días antes, el colegio, que era francés, había organizado una fiesta de San Isidro que entre el acento de los profesores y los chotis parecía un dos de mayo originario. A la salida, apoyado en el quicio de la puerta, el niño vio salir a una amiguita con la que acababa de bailar y le dijo: «Adiós, princesa».