La ejecución pública de Rodolfo Sancho

Pero en esta sangrienta normalidad hay algo que me descoloca y desalienta: el ansia de que el castigo alcance al padre, ese deseo de que no vuelva a trabajar, de celebrar cada patinazo verbal, de criticar su intento de recaudar el dinero para traerse de vuelta a su oveja descarriada. ¿Por qué? ¿Qué haríamos nosotros si el asesino fuera nuestro hijo? ¿Hasta dónde llegaríamos? Esas han sido las preguntas que me han taladrado la cabeza, mucho más que el tamaño del cuchillo o de la celda de Daniel. Lo que me fascina del caso no es el juicio al asesino sino la condena a su padre. Somos insaciables, conminados a encontrar una culpa en la educación recibida, en el divorcio de sus padres, en la celebridad no digerida, en… Cuando quizá no siempre los padres somos culpables de las barrabasadas de nuestros vástagos, no tenemos que pagar sus platos rotos, ni hacernos responsables de la senda maligna por la que decidieron transitar. En esta era tan sobreprotectora, echo de menos la educación perdida en la que los padres no teníamos la culpa de todo y los hijos sí la de sus actos. Quizá justo ahora es cuando menos sentido tiene que los padres paguen en diferido, porque ahora es cuando los vástagos mutan de la libertad al libertinaje y tienen una pléyade de derechos y un solar de deberes. Esperamos que Rodolfo se fustigue hasta abrirse las carnes y yo sólo veo a un padre desesperado en la soledad de la habitación, dando vueltas en su cabeza sin hallar respuesta a la pregunta que le abre en canal: ¿qué has hecho Dani, cómo has podido? Solo por eso merecería que el padre no acompañara en el cadalso público al hijo.