El estiércol de la rosa

Hoy comienza una etapa triste para quienes hemos luchado contra las serpientes nacionalistas. Yo no he conocido, gracias a Dios, otro régimen que la democracia. Y siento hoy la amargura de la traición por parte de un PSOE con las entrañas envenenadas de tanto tragar culebras, un partido mercenario que, a pesar de todos los esfuerzos que está haciendo, no va a sobrevivir a España. Este PSOE que ha vendido por un sillón la historia de su país, que ha manoseado las instituciones del Estado para pagar el secuestro territorial de ERC, que se ha arrodillado ante sus propias ideas progresistas para reconocer al PNV su supuesta superioridad identitaria, que se ha abrazado al comunismo bolivariano del que huyó Felipe González en Suresnes para atornillarse al poder, este PSOE que ha perdido sus dos últimas letras porque ya no es obrero ni es español, el PSOE de Sánchez es el del gorjeo de la agonía. Tiene la muerte en la cara.

El comandante de propaganda del nuevo frente popular ha trazado una estrategia hábil que nos tiene a todos los que creemos en España tiritando en un rincón. Quien se atreva a sacar la cabeza del agujero es inmediatamente lapidado como un facha. Ellos son la igualdad, el progreso, la justicia, la verdad, el feminismo... Son la idea. La salvación. Porque ninguna de sus propias afrentas a los valores que se han apropiado a la fuerza sirve para enervar su posición de supremacía. El sanchismo es infalible. No se equivoca nunca. Es la transparencia pura a pesar de que su líder anuncia sus acuerdos en salas vetadas a los periodistas, no da ruedas de prensa, no admite preguntas, su palabra es sacrosanta. Es la razón suprema de la democracia pese a que ha cambiado las reglas históricas del partido para callar a los barones y laminar a los críticos. Pedro Sánchez da miedo. «Qué tranquilo se ve en la cuadra el caballo que mató a su jinete», dice otro aforismo.

Pero cabalgaremos. España es una idea superior a todas las que enarbola el Gobierno que se nos viene. La tranquilidad de Sánchez mientras envenena su propia tierra es sólo una consecuencia de su inconsciencia. Su canto de faisán empachado de áspides es hoy sólo el epitafio de la rosa socialista. Porque él es el único que no se ha enterado de que las plantas nobles se intoxican con los excesos de mierda y que la flor que tiene en el culo se marchitará corrompida en este estercolero.