Me robaron España

Cuando yo era un crío a nadie le importaba de dónde procediera este o aquel jugador o si se había formado en la Ciudad Deportiva o en La Masía. Nadie pasaba lista cuando yo era un crío y los desagravios del día a día de la Liga se guardaban en un cajón bajo llave hasta que acababan los partidos de España. Cuando yo era un crío nadie caía en la ridícula cuenta de que las blocaba un madridista porque quien las paraba en realidad era el portero de España, toda España. Por mi selección, que era perdedora, nunca pasaba el cobrador del frac, era mucho más grande la ilusión por ganar. Nos ganaban a todos y, muy de vez en cuando, todos ganábamos también alguna vez.

Oyendo el otro día a Laporta, que es el Perfecto Detritus de este tebeo de Astérix, recordé lo confortable que era mi selección, lo mullidito que uno estaba en ella. La historia es conocida por todos: el Mundial de 2010 no lo ganó España sino el Barcelona, jugamos seis contra once aquel campeonato, no estuvo allí Casillas ni apareció por ejemplo Ramos, el éxito es atribuible al ADN culé, el fracaso es del resto. No sucedía eso cuando yo era un crío, claro que tampoco pasaba que un profesor llamara trapo a la bandera y ordenara retirarla. Antes España subía nota, ahora la baja. Me la robaron. Me robaron España.